¡Felicidades, Diego!

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Hay días en que esta condesa se enfrenta al cuadro en blanco del blogger con especial alegría. Y hoy es precisamente uno de ellos. No por el afán de dar una noticia que ya todos conocen, sino justamente por la bondad de esta. Cuando a última hora de ayer leí en El País Digital la concesión del Premio Nacional de Música en interpretación 2010 a Diego Fernández Magdaleno, me alegré de corazón por este pianista inmenso y por el mundo de la música en general. Y ¡qué narices!, también por mí, que me enorgullezco de conocerlo virtualmente desde hace tres años largos, personalmente desde hace menos y de haberlo oído en directo en un par de ocasiones y va para los doce meses ya.

Pero todavía me alegró más leer que se le había concedido por:

"...su excelencia como pianista, su constante labor de promoción de la música española, en especial la contemporánea, en su amplitud y diversidad estética; su permanente estímulo para la creación de nuevas obras, tanto de compositores consagrados como emergentes, destacando el estreno de 22 obras de creadores españoles en un solo concierto celebrado en Madrid, en el Auditorio Nacional de Música, el 14 de diciembre de 2009".

... Y es que, egoístamente, yo participé en uno de esos motivos escuchando y aprendiendo y en otro, aprendiendo y escuchando.

Sé que estas loas a Diego le ponen nervioso. No puede remediarlo, se siente incómodo con las alabanzas. Y para muestra, les invito a que lean la entrada que ayer publicó en su blog: Hoy. Ella les dirá mucho de esa gran persona que es Fernández Magdaleno y de con qué espíritu recibió la noticia del premio. Pero lo quiera reconocer o no, ahora mismo es un pianista de referencia absoluta en la música contemporánea española y, además, su sonido es bellísimo.

El programa de mano de aquel 14 de diciembre de 2009 redactado por Luis García Vegas, decía: "No es frecuente encontrar un programa tan ambicioso, denso y variado, como este recorrido que nos propone hoy el pianista Diego Fernández Magdaleno. Un intérpete que a sus 37 años se ha convertido en una referencia fundamental de la interpretación contemporánea para piano, y así lo atestiguan sus más de doscientos estrenos absolutos." (excuso decirles que lo guardo, junto con la entrada, en uno de los sitios predilectos de mi librería)

Durante aquella velada fueron desfilando por las teclas del Steinway, las piezas emocionadas de 22 compañeros de Ramón Barce. 22 elegías de muy diferente estilo y estructura pero con el nexo común de haber sido compuestas como homenaje al compositor madrileño en el primer aniversario de su muerte. Allí había pequeños y sentidos homenajes de Marco, Sardá, García Álvarez, Calandin, García Demestres, Cartalán, Legido, García Abril, Soler... Y danzaron en torno al pianista, Impromptus, Lamentos, Epifafios, Límites, Elegías, y títulos de composiciones tan hermosas como "Susúrrame al oído", "La vereda del cuco", "Sons de dol per Barce"...

Pero escucharlas en toda su delicadeza, tristeza, añoranza y admiración de y por el maestro y colega fallecido fue posible gracias a que otro gran amigo suyo las iba desgranando con una técnica depuradísima, un sonido realmente bello y singular y un sentimiento que casi se notaba bajar desde el diafragma a los dedos. Y quien interpretaba era Diego Fernández Magdaleno, con hondura y serenidad. Con el afecto de la amistad aplicado a la maestría interpretativa. Y les aseguro que no son palabras huecas ni adulaciones vacías.

Aquel día lo vi llegar a la sala de Cámara y me impuso un poco de respeto el saludarle. Me dije que lo haría después del concierto. Pero les aseguro que el final de este fue tan emotivo que hubiera sido una falta total de educación y delicadeza por mi parte intentar interrumpirlo. Y es que al acabar la velada con las "Pequeñas Variaciones" de Ramón Barce, el público estalló en aplausos y Diego pidió a todos los compositores que allí se encontraban -que eran todos o casi todos- que subieran al escenario. Y si no me equivoqué en mis deducciones, también lo hizo la compañera de Barce. Y la madera de la Sala de Cámara acogió abrazos emocionados hacia ella y a ese autor cuyo recuerdo estaba bien presente en los ojos y las manos de los que allí salieron. Les aseguro que fue emocionante. Y yo no era quién para meterme por medio de algo tan hermoso.

Pero todos los santos tienen octava y hace poco, después de la oportunidad perdida de Guadalajara, tuve la suerte de asistir a una conferencia-concierto de Diego. Y si me gusta escuchar sus interpretaciones, les aseguro que no es menos delicioso oír sus explicaciones didácticas. Con un sentido pedagógico basado en un uso claro de la sencillez y el humor fue hilvanando auténticas joyas de conocimiento relativos a Ramón Carnicer, Enrique Barrera o a la influencia de Wagner o Chopin en nuestro territorio durante el XIX. Y a continuación desfilaron por su voz Jacinto Ruiz Llamazares y Félix-Antonio padre. Y saltaban bailarines los nombres de Aurelio González, José María Aparicio, mezclados con los de Jorge Guillén, Eslava o Marcelino Villalba. Y, como broche, Aizpurua, Legido, Agustín González Acilu...

Y todas estas explicaciones y enseñanzas iban trufadas con interpretaciones. A pesar de lo pequeño de la sala y de la "incómoda" acústica, el Schimmel sonó bien, muy bien, rematadamente bien. Y créanme que es una auténtica gozada ver a Diego interpretar, cómo sus labios de mueven divertidos vocalizando compases, entregado y concentrado en lo que interpreta. Una detrás de otra, desfilaron encantadas una "Sonatina" de Barrera, un fragmento de una sonata para piano de Llamazares; otra obra de juventud de éste: un "Nocturno", lleno de delicadeza. Y una "Fantasía española" de Villalba, con elementos populares y bien distinta al romanticismo de anteriores piezas. Más tarde llegaron dos bellísimas obritas de Félix Antonio, basadas en poemas de Jorge Guillén tituladas "Canción de cuna" y "Figuras de barro" (si no me fallan las notas tomadas al vuelo).

Terminó el recital con "Klasteriana Didacus" de Pedro Aizpurua, que el compositor creó para Diego amigo y que a mí me recordó los lienzos de Rothko o Kandinsky. Arte en continua búsqueda. Liberada de cualquier adorno que no diga algo nuevo. Y con "Fúrfulas"  (o "Fúrculas", que no sé si entendí bien), de Jesús Legido, equilibrada y sutil como un cuadro de Cézanne.

Les repito que fue una delicia de principio a fin. Pero les puedo asegurar que muy por encima de sus interpretaciones, investigaciones, conocimientos, está el Diego persona. A pesar de que interrumpí miserablemente su ensayo y nuestro conocimiento fue un tanto abrupto por mi culpa, les aseguro que es grande, entrañable, cálido, de sonrisa abierta. Todo él acogedor. Y eso es lo que más arraiga en el ánimo, aun por encima de su precisa técnica y todo lo que ha hecho en favor de la investigación musical y por la música contemporánea de este país. Les prometo solemnemente que no he exagerado en absoluto la descripción que de él hago en esta entrada. Ni en lo personal, ni en lo profesional. Es bueno, muy bueno y es todavía mejor persona.

Y como seguramente Vds. saben, el señor Fernández Magdaleno, amén de escritor, tiene discografía hermosa y especializada. No puedo hablarles, por desgracia, de sus libros pues no he leído todavía ninguno, pero sí  puedo hablarles de los dos discos que he escuchado:

Me he planteado si poner o no alguna pieza de los mismos. Me resistía un poco a hacerlo ya que prefiero que lo escuchen Vds. en el lector de CDs con uno original. Pero dado que se puede escuchar libremente su música en el youtube, me he decidido a traerles una pequeña (por tiempo, no por calidad) obra de Josep Soler para que degusten su interpretación y su sonido espléndido. Pero no me sean tramposos, prométanme que si les gusta, adquirirán los discos, que les he puesto muy fácil el enlace. Y eso sí, me apuesto los lazos del corpiño a que seguramente no tienen todavía, como yo, uno dedicado... ¡Envidia cochina, ¿a qué esperan?!

J.Soler (1935). Polifonías (1990). Diego Fernández Magdaleno, piano. Fundació Musica Contemporània, 2002.

Me van a permitir que este último párrafo vaya todito para el intérprete de Medina de Rioseco...

Que sí, Diego, que lo sé. Que te hace sentir fatal eso de oír alabanzas en boca o tecla de otros. Que darías algo porque, aun con toda la alegría que supone, pasaran estos días de loas, parabienes y entrevistas. Pero lo que no podrás reprocharme nunca es que en esta entrada haya una pizca de mentira o desmesura. Y quisiera decirte que me alegra especialmente ese Premio Nacional (te lo dije ayer) por justo y merecido para el pianista pero, sobre todo, porque todo lo que tienes de grande, lo tienes de bellísima persona.

Un beso muy, muy fuerte y ¡Felicidades!

 

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Parnaso y santoral

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¿Qué pensaban, que no iba a llegar? Pues casi, casi aciertan Vds... que para una cosa que hace la condesa y de tanto en tanto, siempre la pilla el toro.

Pero una vez aquí y recompuesto el polisón, les diré que no podía dejar pasar el día sin subir una entrada. Eso sí, para su solaz, les adelanto que va a ser bien cortita: solo música con bichos (es lo que tiene el youtube, que como en los vídeos salen instrumentistas, cantantes y director la cosa se hace más amena y llevadera) y alguna que otra "foto" de las homenajeadas de hoy.

Dice la leyenda que Cecilia era romana, casada con Valeriano, cuñada de Tiburcio, virgen y mártir. Si les interesa su vida, sus avatares y, sobre todo, su martirio decapitada, les dejo este enlace y se empapan Vds. de sabiduria, que yo ando hoy volada de tiempo.

A mí me habría encantado que también hoy se celebrase el día de Euterpe pero como la pobre era morita, se quedó sin onomástica ni celebración. También es verdad que contaba en su haber con la ventaja de no  pasar por sufrimientos, torturas o retorcimientos carnales de variada índole y entre sus múltiples gracias poseía la de no tener que entregar la cuchara a San Pedro. Es más, algún vate insigne dice que "las musas son inmortales porque rejuvenecen aspirando el aura de la paz" (¡ahí es nada, la frase!). Nuestra musa de la música y la poesía vivía pues tranquila en el Parnaso con su medio hermano Apolo y el resto de sus hermanas; se dedicaba a tocar la doble flauta, comía, descansaba y llevaba una vida regalada en grado sumo. Nada que ver con nuestra noble de la familia de los senadores Metelos, que terminó sus días perdiendo irremediablemente la cabeza. Yo de Santa Cecilia, desde luego, me habría cambiado por la musa sin dudarlo... aunque no tuviera un día en el Santoral ni un huequecito en la Leyenda Dorada.

Y bueno, que no me enrollo. Disfruten Vds. de algunas imágenes de la pagana semideidad y la santa cristiana y escuchen esta pequeña maravilla que es  la Oda al día de Santa Cecilia de ese alemán reconducido en británico que fue don Jorge Federico.

Euterpe y Santa Cecilia en el arte

G.F. HAENDEL (1685-1759). Oda para el día de Santa Cecilia. HWV 76. Orquesta y Coro de Les Arts Florissants. Dir.: Paul Agnew. Sophie Daneman, soprano. Grabado en el Festival de Beaune, 2008.

Vía carosaxone

Y no se piensen que esta entrada corta va a sentar precedente. En cuanto tenga un ratito de insomnio vendré a darles la tabarra con la magnanimidad que se merecen.

Tengan Vds. un fin de jornada musical y algo más sereno que el mío. Y, sobre todo, disfruten de la joie de vivre del Barroco.

Buenas tardes.

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Sinestesia delirante

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A todo el equipo de Delirio

Dēlirãtio- onis f.: delirio, extravagancia, demencia.
Dēliro 1 intr.: delirar, decir o hacer extravagancias o locuras. Desatinar.
Dēlirus-a-um : delirante, extravagante
(Diccionario Spes Latino-Español /Español Latino. Madrid, 1965)

"Nunca es tarde si la dicha es buena", "Todos los santos tienen octava", "Bien está lo que bien acaba", "Más vale tarde que nunca..." "No hubo que esperar ad kalendas graecas"...

De todas esas frases anteriores, les dejo que elijan la que más les guste. Que sí, que esta entrada llega con muchísimo retraso, que ya todo el mundo está preparando el siguiente número pero es que es más de lo de siempre y estoy cansada de repetirme.. La condesa suele llegar tarde, mal y nunca... pero llega.

No es la primera vez, ni será la última, que en este blog se habla de Delirio.  Primero y por encima de todo porque la revista es increíblemente buena. Pero además, porque  la directora, los editores, redactores, maquetadores, los cazatalentos, el equipo entero vamos, hace su labor maravillosamente y por ende a todos los conozco personalmente (salvo a Paco), los admiro, tengo afecto o directamente los quiero muchísimo. Y porque en ella colaboran personas a las que también conozco, admiro y quiero. Les podría dar todavía muchísimas más razones pero creo que con estas (me va a costar acostumbrarme a no acentuar los pronombres) hay más que de sobra. En resumen, calidad, profesionalidad, muchas horas de trabajo y cariño (el de ellos hacia su trabajo y el mío por ellos) son motivos más que suficientes para traerla aquí en cada ocasión en que un nuevo ejemplar ve la luz.

Y esta vez tocaba el número 7 y el tema era "Los 7 pecados capitales". Ahí es nada. Como el movimiento se demuestra andando, de momento, aquí les dejo el  ejemplar completo:

Open publication - Free publishing - More plastic
(doble clic y ojéenla y hojéenla en grande, que lo merece)

¿Le han echado un vistazo? ¿Les ha gustado? Me apuesto los lazos del corpiño turquesa y marfil a que sí. Pero permítanme que sea tan poco objetiva como siempre y les insinúe relatos o ilustraciones en los que descansar más detenidamente. En la página 16 se encontrarán con un texto  pequeño pero precioso de Izaskun Legarza.  Una pizca más allá, en la 20 y luego en la 74 y 75, varias colaboraciones de Sue D. Marin (perdóname Susi, pero no tengo tu dirección de blog. Se admiten soplos). Y siguiendo el hilo, en la 55, la primeriza pero no por ello menos espléndida colaboración de Rafael García Almazán. Un poquito después, el poema de alguien especialísimo: Manuel Ortiz (no puedo facilitar enlace porque sus dos blogs están cerrados y bien que lo siento), en la página 77. Nuestra  MegaMaga Gemma Pellicer disecciona uno a uno los pecados con siete breves, precisos e inquitantes textos entre la 102 y la 103. Por último Óscar Varona nos deja un excelente ensayo entre la 123 y la 125.

Y si después de todo eso les apetece pasarse por mi colaboración, en la 96, no hace falta que busquen, que para facilitarles la tarea y por aquello del autobombo se la traigo por aquí enterita y con las ilustraciones que la  aclaran, completan y complementan.

Vean primero las cuatro fotografías. A continuación pueden meterse el relatillo entre pecho y espalda. Si después se entretienen con la música y las diapositivas les puedo asegurar que disfrutarán de lo lindo.

Algunas precisiones previas. El texto es algo tremebundo, pero a mi modesto entender y creencia, totalmente exacto. Los barroquismos del estilo y el retorcimiento del asunto son achacables exclusivamente a la condesa, que ya saben que es rarita y extravagente.

Las fotos fueron hechas por ella a lo largo de varios meses y en una época en  la que en el Museo del Prado no privaba tanto el interés crematístico ni el afán mercantilista, muy por encima de cuestiones artísticas y de calidad, como sucede ahora y se podía fotografiar tranquilamente siempre que no se usase flash ni trípode. Les aseguro que en ocasiones y con la poca luz de la sala no era fácil sacar instantáneas medianamente decentes y eso lo notarán en el pase de diapositivas. Pero les servirán para hacerse una idea bastante aproximada de cómo colocar las imágenes en el texto. Si les dan a ampliar, disfrutarán los detalles casi tanto como yo me lo pasé haciéndolas.

El segundo apunte es relativo a la música. He intentado buscar piezas contemporáneas y en ocasiones, hasta estrictamente coetáneas de los dos maestros flamencos. No sé si será de su agrado, pero también eso les ayudará a situarse en un tiempo y un lugar en  los que el amor, la vida, la religión, la muerte se entremezclaban, interponían, se estorbaban y adquirían razón de ser las unas al lado de las otras, en todas las manifestaciones artísticas.

Me dejo ya de historias y doy paso a imágenes, textos y música en una sinestesia delirante y pecaminosa.

LA TABLA FLAMENCA

- “Cave cave Deus videt”...

Puedo escucharme a mí mismo repetir esa frase como una letanía, pero no consigo apenas ver aunque hay luz suficiente... Me irrita este azul sucio, translúcido y profundo en que me estoy formando...

- “Cuidado, cuidado. Dios te ve” continúa la salmodia mientas me crecen brazos, piernas, tronco y cabeza incorpóreos... No alcanzo a recrearme. Soy éter difuminado, estúpidamente amorfo e inconcluso. Al menos ya no siento dolor aunque sí frío... Empiezo a ver con claridad una sala vacía. Quizá es de noche.

Ahora puedo moverme, caminar bajo mi aspecto de humo líquido... Y al girar en redondo y bruscamente, he palpado mi obra... Esta habitación hasta podría pertenecerme... El Jardín de las Delicias... La Tentación de Antonio... El Carro de Heno...

Y claro... está también la tabla... La tabla en actitud y posición de mesa... Como me la encargaron, como la imaginé, como me obligaron a darle vida, como la sentí antes de pintarla... La Mesa de los Siete Pecados Capitales de Jeroen van Aken... de El Bosco... La mía.

No escuchéis a quien diga que tenía un ayudante efectivo, esclavo del pincel en mi nombre y por mí. Esta tabla de principio a fin fue mía. Yo la concebí, la gesté y la parí dibujando y pintando. Giro en torno a ella y vuelvo a verme como entonces sumergido en su pupila feroz y dilatada. Yo dividí el iris, los pecados en compartimentos permeables. Forjé con óleo las Postrimerías en sus ojos externos... Yo la sufrí, la vomité... La hice.

Paso a paso representé la envidia en las críticas ociosas que asoman en la plaza a la sombra de los perros... la ira en las violentas armas del campesino y el monje estultos... la soberbia agazapada tras el espejo y el lobo ignorante de puertas y ventanas abiertas. Y perfilé, corregí, dí color a la lujuria pálida, intrigante entre perfumes, música y árboles encubridores... Pero también a la pereza y a la gula, pecados de interior propagadores de nuevos desórdenes al amor de la desidia y una mal entendida tolerancia. Si continúo mi vuelta en torno a ella, como entonces, recuerdo con nitidez la última y la peor de todas... la avaricia con su carga mezquina de cortedad de miras, de acaparar honor y posesiones. Inasequible, turbia y manchándolo todo...

Giro y giro alrededor de la tabla y su maraña abyecta, como el mundo lleva haciendo sin mi desde hace cinco siglos... Y no ha cambiado nada. Ahi sigue el estigma de esta tabla flamenca. La enseñanza en la que yo creí, la que traspasé a la madera con pigmentos y aceite no ha valido de nada. Es atroz el vacío que produce la esterilidad de lo enseñado y de su empeño inútil. ¿De qué sirvió mi creencia en un Dios que todo lo vigila? No sirvió de nada... porque me equivoqué al crear ese inmenso ojo incrustado en la tabla. Solo es real el iris. Las Postrimerias que envuelven la mirada crítica de ese globo ocular sempiterno de iconos no son más que imposturas... ¿El paso hacia la verdadera vida, el infierno, el juicio final, la gloria?.. No me hagáis reir. La falsedad comienza en la primera de ellas al amor de la cama inerte, al filo del umbral. Cuando la imaginé y la describí puse mi fe ciega en lo que hacía. Pero me engañaron... me engañé... y quizá os engañé a vosotros sin quererlo.

Detrás del moribundo no hay ángel ni demonio disputándose el alma para un juicio final inexistente.. porque no hay fuego eterno, limbo o paraíso. Miradla bien... Detrás de la cortina, tras la cabecera del que va a emprender viaje solo hay un esqueleto desdentado y rabioso, expectante y abstruso... Y si según estáis mirando el rostro procaz que os mira levantarais la vista, encontraríais la clave...

Mirad al frente, en la pared de enfrente. Ahí está la respuesta...

... en el cuadro espectral que hace sombra a los míos. El de quien me siguió y desarrolló mi obra... ¿Os suena el viejo Brueghel? Pasead por la superficie de marfil de los huesos que guían barcas, carros... Que desuellan, siegan, empujan y seducen... Que arrastran al fuego y la condena... Que provocan tormento en ruedas quebradizas y en lo alto, en horcas... Que saquean, torturan, violan, despedazan.

Él y no yo tenía razón. Detrás del lecho mortuorario donde quiera que éste nos sorprenda y nos tome, no hay nada más que un ser sin el menor asomo de piedad... Él no... Ella... Solo ella triunfa. Después de ella no hay más que oscuridad, vacío... Nada

Yo mismo ni siquiera existo. Soy solo el esperpento reflejado en la mente de un loco, el aspaviento de la mediocridad, el último coletazo del dolo y del engaño, apenas un espectro desvaído... Me diluyo... Me deshago... Ya casi no soy si acaso fui.

Cuando el camino acabe razón tendréis para temerla. Porque ella será la única que os espere al borde del silencio... Fea, odiosa, vieja, delgada, negra. Dispuesta a cercenar, romper, quebrar, acabar con... No hay nada más... Nadie más... Nada

Cuando crucéis al otro lado del espejo solo la muerte os abrazará con sus dedos helados y sonoros..."

VV.AA. The Songbook of Hieronymus Lauweryn (el Cancionero de Hieronymus Lauweryn. Egidius Kwartet & Consort. Et'Cetera, 2006.

Jeroen van Acken (El Bosco) - La Mesa de los Siete Pecados Capitales

VV.AA. Music in the Age of El Greco (Música en tiempos de El Greco). Museum Music. The Metropolitan Museum of Art. The National Gallery. London, 2003.

Brueghel el Viejo - El Triunfo de la Muerte

No se me quejen, que tienen texto, música e ilustraciones para hartarse. Disfrútenlas mientras puedan que la vida es breve y está llena de baches.

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Intermezzo

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Barbecho: 1) Campo que se deja sin cultivar durante un año o más, para que descanse. Estado de ese campo: Estar [Quedar] en barbecho. 2) Campo ya labrado para sembrar en él. 
(Diccionario María Moliner. Tomo I pag. 345. Madrid, Ed. Gredos, 1983) 

J.S.Bach (1685-1750). Variaciones Goldberg. Murray Perahia. Sony, 2000

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Esto es to... esto es to... esto es todo, amigos.

Federico de Madrazo y Küntz (1815-1894). Retrato de  Doña Amalia de Llano y Dotres,

Condesa de Vilches. 1853. Museo del Prado. Madrid.

Con estas palabras del amable y educado Porky terminaban los quince minutos de los únicos dibujos animados, en blanco y negro por supuesto, que echaban por la tele durante mi infancia. Y me vienen al pelo ahora.

Y sí, esto es todo, amigos. Es que la cosa no da más de sí. Estoy cansada, muy cansada. Las Variaciones van a cerrar sus puertas. No sé si momentánea o definitivamente. De todas formas, ya conocen que como cambio de opinión con harta frecuencia, puede que dentro de dos días me dé por publicar una entrada. Nunca se sabe, porque la noche suele ser mala consejera para tomar decisiones y yo no sé si la que ahora tomo me durará mucho o no. Me temo que sí que va a durar. Y aprovechando que este blog tiene excesivo peso (como la dueña), que se abre mal y tarda mucho en cargar (como la dueña), he creído que es el mejor momento para un larguísimo paréntesis.

De modo que Fafner ya no tendrá que hacer horas extras para contarles las dichosas vacaciones en Bretaña, Fasolt ya no le reirá las gracias a la condesa ni andará suspirando detrás de ella por los pasillos y ésta ya no les traerá a mal traer con su frivolidad y exquisitez a todas horas. Verán, adoro a la condesa. Recuerdo que el personaje surgió entre todos y poco a poco y me gustaba, me gusta mucho. Representaba todo lo que a mí me habría gustado ser y no fui pues ella tenía todo lo que a mí me faltaba: belleza, sonrisa continua, un carácter envidiable, unos ojos brillantes y seductores, un precioso vestido azul turquesa y todo el atractivo del mundo, amén de un montón de rendidos admiradores a sus manos y pies. Y también le faltaba todo lo que a mí me sobra: años, kilos y tristezas. Nunca me creí ella ni lo pretendí. Me divertía y nos divertía a casi todos. Pero pienso que ha llegado la hora de dejarla descansar. Porque las faldas de la condesa no siempre esconden cosas hermosas. A veces también hay miserias. Además, no se me quejen. La condesa Amalia, murió a los 52 años y yo ya cuento con 53, de modo que se llevan uno de propina.

Y miren, yo ya me he cansado de darles la tabarra con los pozos que se abren y se cierran, la falta de risas y los llantos. Se acabó. Mi psiquiatra estará encantado de tenerme otra vez en su consulta y como a él le pago y es su obligación, será el único que se va a tragar los berrinches, las llantinas y los malos rollos. No voy a utilizar este blog como psicoterapia ni a aburrirles, entristecerles o preocuparles otra vez. No señor.

No estoy en casa, ni siquiera en mi ciudad o mi provincia. Así será todo más fácil. Les repito que no sé si es definitivo o no pero, desde luego, es un adiós.

Y como la 45 de Haydn lo mismo vale para un roto que para un descosido y como no es mala música para despedirse, con ella y con el retrato que Madrazo hizo de y para la Condesa de Vilches, les dejo.

J. Haydn (1732-1809). Sinfonía nº 45 en fa sostenido menor, Hob. I/45. 1772. Abschiedssymphonie (sinfonía de "Los Adioses"). Concierto de Año Nuevo de Viena, 2009. Orquesta Filarmónica de Viena. Director. Daniel Barenboim



Que los dioses les guarden el camino.

Música para una huelga necesaria

Advertencia previa:
Esta entrada lleva escrita y programada casi un mes antes de que Vds. la lean y no habrá respuesta a sus comentarios si éstos se dan. No suelo recurrir a la programación y no me gusta el no poder contestarles, pero no me queda más remedio puesto que no andaré por aquí cuando se publique.
Si la huelga se desconvoca porque se han cumplido sus objetivos antes del 29S (cosa que dudo) o ha surgido alguna variación importante, quedará, obviamente, sin motivo y desfasada. Sepan tenerlo en cuenta en caso de que esto suceda.

Si es que no se puede dejar la bitácora en manos de quien no se debe. Ya deberías saberlo, condesa. Me marcho de vacaciones y un secretario sempiternamente enfurruñado y una administradora sosa, aburrida, tontorrona y sin estilo me han dejado el blog manga por hombro y lleno de topicazos y mala uva. Y encima, Fafner no es que haya trabajado precisamente mucho en mi ausencia. De la otra no hablo que, al fin y al cabo, es la que tiene la facultad de borrarme como colaboradora de un plumazo y con un solo dedito (el siniestro, natürlich).

Vamos allá, condesa. Arremángate el polisón, ponte un pañuelo a la cabeza, toma el plumero y los trastos de limpiar y dedícate a poner orden en las Variaciones. Que se note que has vuelto.

Robert Koehler - La huelga. 1886. Óleo sobre tela. 281,30 x 184,47 cms. Deutsches Historisches Museum (Berlin)

Cuando los músicos al servicio del principe Nikolaus Esterházy se quejaron amargamente a Haydn de los meses que llevaban en Esterházia, residencia de verano de aquel, y por tanto fuera de Eisenstadt y lejos de sus mujeres e hijos, quizá estuviera surgiendo un nuevo género musical: el reinvindicativo. No sé ni siquiera si no habría habido antes otras composiciones, clásicas o populares (seguramente en los Carmina Burana medievales es posible que encontremos antecedentes, si no de peticiones justas al menos de burla del poder establecido), de este tipo. La primera en el tiempo de la que yo tengo conocimiento fue precisamente ésta. Y porque Haydn, que se incluía en el grupo de servidores, consideró que las peticiones eran justas, dignas y la protesta se volvía necesaria, compuso la bellísima, muy original y archiconocida sinfonía nº 45 o sinfonía "de los Adioses". Como seguramente recuerdan todos Vds., en el último movimiento y con objeto de hacer efectiva la protesta, los músicos, aprovechando la levísima luz, fueron abandonando poco a poco sus asientos y apagando la vela de sus atriles. Finalmente quedaron solo dos violines, interpretando sottovoce el final de la pieza. Uno de ellos era el propio compositor.

En verdad, aquello fue una huelga comm'il faut. Bien que breve, que no andaban los tiempos ni los derechos laborales para mayores florituras. Y lo mejor de todo: las reinvindicaciones fueron escuchadas. El príncipe Esterházy se dio por aludido y las peticiones fueron atendidas porque consideró que sus músicos tenían razón y que había llegado el momento de regresar a Eisenstadt. Haydn fue pues, salvando las distancias y permítaseme un abuso historiográfico, un enlace sindical muy pero que muy efectivo en el gremio de los artesanos músicos.

J. Haydn (1732-1809). Sinfonía nº 45 en fa sostenido menor, Hob. I/45. 1772. Abschiedssymphonie (sinfonía de "Los Adioses"). Concierto de Año Nuevo de Viena, 2009. Orquesta Filarmónica de Viena. Director. Daniel Barenboim.

(Vía abencerraje)

(Como Deutsche Grammophon, de tanto en tanto, obliga a youtube a eliminar los vídeos con copyright DG, les dejo esta versión "solo para escuchar" con objeto de que al menos ella permanezca activa en el blog. Además, así pueden oír la obra entera si es que les apetece)

(Vía beaumarchais)

Pero las cosas no siempre son tan sencillas ni con tan fácil arreglo. No quiero hoy hablarles de la multitud de huelgas y reinvindicaciones que recoge la Historia a lo largo de los últimos tres siglos. No soy quién para ello y gente hay docta en la materia. No es ese mi propósito. La sinfonía de Haydn me sirve como preludio a una entrada bien distinta de las que Vds. están habituados a leer, ver y oír en este blog.  Pero es que, en ocasiones, hay que "pringarse" (palabra feísima para una condesa) pero absolutamente necesaria en el post de hoy. Y sí, señores, la condesa hoy se "pringa" y se va a limitar a exponer por medio de imágenes, texto y piezas musicales su opinión sobre la proximísima huelga del día 29, su postura con respecto a ella y las razones en que se apoya. También saben Vds. de su más que demostrada moderación en materia de asuntos de la res publica, como en casi todo por otra parte. Soy de natural poco radical en gustos, criterios y tomas de posición. Por tanto, respeto el derecho de cada cual a exponer o no  libremente opiniones contrarias a las mías. Faltaría más. Opiniones éstas siempre que se versen y basen también en actitudes de respeto hacia los otros. Eso, huelga decir (nunca conseguiré librarme de los juegos de palabra tontos) no quiere decir ni mucho menos que comulgue con ellas. Respeto el derecho de cada cual a exponerlas, pero no tengo por qué respetar  la legimitidad de lo que diga, máxime además si está basado en la desfachatez, el poder que otorga el dinero, las ideas xenófobas o cualquier otra razón de parecida índole, como único argumento.

Andando pues.

G.Cailleboute- Raboteurs de parquet (Los acuchilladores). 1876. Óleo sobre tela. Musée d'Orsay, Paris.

D.Viglietti . Me matan si no trabajo.

(Vía javier_dhc)

Efectivamente, me matan si no trabajo y si trabajo me matan. No, no se crean que el lenguaje está tan obsoleto como llevan meses y años diciéndonos los "liberales" (¡qué manera de pisotear  una palabra tan hermosa y que tanto significa!). Las cosas no han cambiado en algunos puntos tanto.

¿Y qué sabe de todo esto una condesa desocupada, ociosa y frívola? Pues miren, no mucho. Pero esta "condesa", a su manera, se mojó lo que pudo. No voy a aburrirles ahora con mi historial porque, entre otras cosas, sería un insulto para buena parte de los visitantes de esta bitácora en el sentido de que ellos hicieron y se movieron mucho más que yo. Pero algo de derecho moral me da el haber estado suspendida de empleo y sueldo alguna vez que otra por hacer huelga, allá cuando todavía eran ilegales y se hacían en el trabajo y los grises venían a echarnos de él, llamados para más inri por los empresarios. Y el haber pasado tres años en un Comité de Empresa, en una época en que aún existían listas abiertas (¡qué tiempos!) intentando hacer mi trabajo lo mejor que supe. Y el haber participado durante  32 años de vida laboral activa en todas las huelgas que se convocaron fueran del sector, laborales o generales. Todas, seré sincera, excepto dos. La primera porque la convocaron los empresarios y los sindicatos amarillos (manda güevos con el sector de Banca) y la otra, porque acudir a la huelga general del 20 de junio de 2003 representaba que todas las ventajas  y permisos que mi jefe me estaba  dando off the record para cuidar de mi madre, ya en estado terminal, se me iban al garete como represalia si acudía a la huelga convocada. No me siento orgullosa de aquello, pero tampoco me avergüenzo excesivamente. A veces las prioridades mandan. Las cosas fueron así y punto. Acudí a la manifestación posterior y procuré currar lo menos posible aquel día. Eso por no hablar de reuniones de célula clandestinas, aunque nunca milité en el PCE (soy vaga, anárquica y poco dada a acatar normas en general) o preparación de "festivales pro" de todo tipo (era pardilla y me enganchaban siempre). Como casi todos Vds. hace tiempo que perdí la cuenta de las manifestaciones a las que acudí y acudo. (Al final, les soltaste el historial para darte ringorrango de "progre"... ¡ay, condesa, condesa, que el orgullo y la vanidad te pierden!). Ya sé que todo esto no significa mucho (por fortuna otros trabajan mucho más que yo y eso hace avanzar) pero sí me sirve para decirles a los que todavía no lo tienen nada claro, que la huelga del 29S es necesaria, digna, justa.

Las razones que me llevan a estar de acuerdo con ella son múltiples y están en la mente de los que van a hacerla. No se tratá solo de decirle al gobierno socialista que ya está bien, que hasta aquí hemos llegado, que ya vale. Que también. Se trata de muchas más cosas.

Miren Vds., soy muy simplista en materia de política debido a la ignorancia. Procuro aprender día a día y algunos de los lectores de las Variaciones me han influído más de lo que piensan. Y como soy simplista y no sé hacer análisis sesudos lo diré a la pata la llana, como decía mi abuelo el de Ávila. No es de recibo, ni legal, ni moral, que la crisis la tengan que pagar los de siempre. Porque la han pagado los de siempre: los asalariados y las pequeñas empresas. Y si éstos son inmigrantes y mano de obra poco cualificada, y teniendo en cuenta el estallido de la burbuja inmobiliaria, todavía más. No me valen argumentos como que las cosas están mal y hay que arrimar el hombro. No señor. Que lo arrimen los que más tienen por una vez en su vida. Si el gobierno hubiese recuperado el Impuesto sobre el Patrimonio, no hubiese subido ese impuesto tan discriminatorio que es el IVA, hubiese obligado a los empresarios a crear abundantes fondos de reserva para cuando llegaran las vacas flacas y así evitar el enriquecimiento personal y que éstos se saquen el despido de la manga cuando les viene bien y a precio harto módico. Si la creación de empleo hubiese sido para este gobierno un objetivo prioritario. Si hubiese dictado medidas para controlar a los bancos y resto de entidades financieras (fondos de inversión, etc.) y evitar desmanes, bulos, infundios, etc. obligándoles además a realizar su trabajo que es el de prestar dinero para que se posibilite la creación de empresas y puestos de trabajo. Si se hubiesen reducido los gastos en armamento y subvenciones a la Iglesia a fondo perdido y no en cultura, educación y transportes. Si se hubiese gravado a quien más posee y derrocha y dilapida con obscenidad delante de nuestras narices. Si (hay tantos síes todavía por enumerar)... Pues entonces, a lo mejor, yo habría consentido en ser solidaria. Y habría consentido yo. No que me obligaran, como les pasó a los funcionarios o a los pensionistas o a tantos y tantos que trabajan en la empresa privada. 

Pero cuando todo esto no se da y encima el PSOE se dedica a congelar o rebajar las pensiones de los menos favorecidos, a suprimir subsidios que palien un poco la miseria de la falta de empleo, cuando se dedica a reducir y congelar salarios de funcionarios públicos, ejerciendo un clárisimo acto de abuso y atropello de derechos, cuando aprovechando el verano nos cuela una reforma laboral muy dura y sin que hayamos tenido posibilidad o capacidad de reacción, cuando nos van a alargar la vida laboral por el artículo 33 y por consiguiente más años de cotización y menos de disfrute de pensiones... Pues entonces, desde mi punto de vista, no queda más remedio que decir que NO, que no nos valen sus argumentos ni los de sus opositores o aliados temporales. Que no, hombre. Que las clases altas no han notado en absoluto la crisis. Y lo que es peor, en algunos casos se han enriquecido todavía más si cabe.

Para mí, no será ésta una huelga solo contra el gobierno y no aspiro solo a que tenga eco en este país. Lo es también contra quienes manejan y manipulan el dinero, los que evitan que ciudadanos en la miseria puedan  vivir, alimentarse y educarse dignamente. Contra los bancos y entidades financieras. Contra el PP y los empresarios que presentan esa actitud de buitre al acecho, esperando a que la carroña les sea servida en bandeja...

Y porque ya está bien. ¡qué narices!

Que sí, que lo sé. Que seguramente algunos de Vds. pensarán que soy panfletaria, de lenguaje anticuado y vocabulario obsoleto. Pero es que no corren buenos tiempos para la lírica. Hay que ser efectivos y desenterrar viejos términos que aún son necesarios. No se crean que están tan viejos, ni mucho menos.Y porque a lo mejor resulta que hace falta volver a utilizar vocablos escondidos desde hace mucho tiempo por temor a ser tratados de sectarios, demagógicos, maniqueos. Es que todavía hay muchas cosas por reinvindicar. Todavía muchos trabajadores se ahogan en este país bajo el peso de la economía sumergida o clandestina. que permite desmanes de topo tipo por parte de una cantidad nada desdeñable de contratadores ávidos de mano de obra barata y a costa de lo que sea. No se crean que en algunos aspectos hemos mejorado tanto.

Al principio se pensaba que después de esta crisis, el capitalismo desaparecería por periclitado. Pero los expertos se equivocaron y mucho. Ha salido reforzado. Si antes vivíamos inmersos en un capitalismo basado en el trabajo obrero, ahora ha surgido un hermano, más grande aún y feroz y que no necesita el trabajo para desarrollarse. Que surge, se alimenta y se enriquece directamente del dinero en sí mismo. Un capitalismo financiero frente a un capitalismo a la clásica. La mano de obra cada vez les resulta menos necesaria. Puede enriquecer a quien se suba a su carro de forma mucho más rápida y en mayor cantidad. Y como no nos pongamos las pilas se nos van a llevar por delante. 

Pues eso. Que hay razones más que suficientes para acudir a la huelga. No pensemos que por estar pre o jubilados, tener algunos ahorros o un sueldo digno procedente del esfuerzo de toda la vida o pensar que nuestras condiciones particulares de trabajo son buenas no nos va a tocar. Si actuamos como si la cosa no va con nosotros, ocurrirá como en aquel poema de Bertold Brecht en que el que narraba pensaba que a él no vendrían a llevárselo nunca. No seamos tan ingenuos. Esto no son más que los primeros coletazos y como no intentemos ponerle freno, a la siguiente embestida quizá ya no podamos.

Cada cual que actúe como crea que debe actuar, pero aquí y ahora y desde esta bitácora, yo les hago un llamamiento a la huelga en toda regla. Eso sí, con música y pinturas, que siempre se agradece algo y las notas  y los pinceles no andan reñidos (como podrán comprobar si tienen algo de tiempo) con la historia (la nuestra, ahora) ni tampoco con la Historia, la importante y con mayúscula...

Cantos populares anarquistas. A la huelga.

(Vía unadelas2)



La Polla Records. Huelga general
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(Vía de Pablo)

Amparo Ochoa. Vamos juntos.

(Vía spartakku)

  J. Sorolla (1863 -1923 ) - Y aún dicen que el pescado es caro. 1894. Óleo sobre lienzo. 153 x 204 cms.  

Museo Nacional del Prado. Madrid.

... Y tampoco vendría mal que recordásemos eso tan manido de que quien la olvida, está condenado a revivirla. Y también, de que la fuerza para cambiar las cosas está exclusivamente en nosotros y de nada vale actuar por separado.

Quilapayun. Canción Final. Cantata de Santa María de Iquique

(Vía afinidadesselectivas)

Tienen Vds. toda la razón del mundo. Ha sido una entrada excesivamente larga.  Casi, casi tremebunda. Ya saben, la "condesa" padece de incontinencia verbal oral y escrita y, cuando le da, no hay quien la pare.

Para que no obstante este post termine con una cierta serenidad, que tampoco es mala a la hora de tomar decisiones y de salir a la calle, les dejo con una de las músicas que más me ha enamorado en  el cine. Y porque los movimientos sociales reinvindicativos y de lucha, que fueron tan importantes en el XIX y el XX, sigan siendo una alternativa clara de futuro en este aún ni siquiera adolescente y ya maltrecho siglo XXI

G. Pellizza da Volpedo (1868-1907) - Lo quarto Stato. 1898-1901. Óleo sobre lienzo. Galleria d'arte Moderna. Milán


Ennio Morricone. Forse basta - Romanzo. Novecento.

(Via Janapi)

¡Por el triunfo de la huelga del 29S!

Si he sido panfletaria, demagoga, vehemente, maniquea.... Pues se aguantan Vds. un poquito, vamos hombre. Que una vez al año no hace daño. Y me voy a arengar a las masas (c'est 'a dire: a Fasolt y Fafner, que es que tiene narices que tenga que ser la señora la que incite a parar a sus subordinados).

Hasta más ver.

Girona: temps de vent, salnitre i blau

Per a Selma Nomada.

Perquè cada setembre respir

el seu mateix aire.

(Raoul Dufy - Cérès au bord de la mer, 1928. Colección particular)

Cuando los más madrugadores de la blogosfera comiencen a leer estas líneas, yo estaré ya saliendo de Madrid camino de la Costa Brava. Este año, por fortuna, no ha habido tropiezos ni ansiedades de ningún tipo. El dichoso cáncer parece que ha optado por dejarnos en paz esta vez y el verano ha transcurrido plácido y perezoso, también largo y desde luego muy cálido. Agosto hace a Madrid más soportable y se ha deslizado entre cenas en casas amigas o en la propia, lecturas, audiciones y citas con gente muy querida para charlar, tomar algo y, sobre todo, compartir.

Y ahora, cuando la ciudad retoma la rutina, MegaMaga suspira feliz por la llegada de septiembre y Sergio cuelga una nueva hoja del calendario nosotros nos vamos de vacaciones.

Que sí, que lo sé. Que es cierto que no nos son tan imprescindibles, que no estamos sometidos al estrés del trabajo o de los niños o de las enfermedades, que hay otros que las necesitan mucho más que nosotros y no pueden, que podríamos pasar perfectamente sin ellas... Pero tenemos tantas ganas de volver...

Vds. saben que yo  pasaba un cuarto y en ocasiones hasta un tercio de mi vida en una ciudad con mar. Crecí al sol, al aire, al salitre, el iodo, las algas y el agua azul del Mediterráneo. Hasta los 18 años fue uno de mis refugios más seguros. Saben también que no tengo ningún tipo de ínfulas patriotas o nacionalistas. Ni me siento española, ni madrileña, ni de la calle de Alcalá aunque allí naciera. Pero les aseguro que siempre me sentí profundamente mediterránea. Heredera y deudora de una cultura que reconozco como propia y en la que asimismo me reconozco profundamente. Idioma, raíces, arte, literatura, historia. Todo en mí y supongo que también en la mayoría de Vds. viene de un tronco común, de un punto de anclaje y referencia. De un lugar reconocible y reconocido al que nos gusta volver para seguir creciendo con y alimentarnos de él.

Y desde hace ya unos cuantos años, mi referente, mi asidero está en un pequeño enclave al norte de la ciudad de Roses, en la cala de las Canyelles Grosses o de la Almadrava

Este año quizá no haya visitas a las ruines d'Ampuries o al pueblito de San Martí. Seguramente tampoco subamos a Sant Pere de Rodas ni vayamos a Perelada buscando música, románico o vino. Probablemente no bajemos más que un par de veces a Rosas a visitar a viejos conocidos y amigos madrileños. Pero tengo tantas ganas de llegar... Me espera la ventana abierta al Golfo de Roses, desde la más pequeña de las Medas y l'Estartit hasta el faro de la villa sobre el promontorio, pasando por L'Escala, Sant Pere Pescador y esas heridas abiertas en lo profundo de la marisma que son Empuria Brava y Santa Margarida. Me espera la tramontana que allí sopla revirada respetando lo que en Ampuries no respeta. Y el agua y la sal y los paseos cortitos por la cala y las bromas, la conversación tranquila a dos, la lectura, la música enlatada. 

Y habrá dos cosas que no dejaremos de hacer.

Volveremos a subir un año más y por última vez a la Montjoi para compartir cena con Lluis, Pol, Luis, Oriol, Juli, Ferran; con todos. Y de camino, veremos cómo los últimos y oblicuos amarillos del día se estrellan contra el Cap Norfeu (uno de los más hermosos que conozco), intentando escabullirse de la rutina inapelable de desaparecer allá por el oeste, quemando sus últimos cartuchos rojos y violáceos. Cuando esto sucede, el Parc del Cap de Creus se queda silencioso, sereno, azul grisáceo y el resto del viaje permanecemos callados hasta que las olas discretas pero impertinentes de la cala nos dicen que estamos allí de nuevo para recibir el regalo de los viejos amigos de hace tantos años. Cuando apenas eran conocidos, cuando no había esa aureola de fama presionando, cuando todavía estaban por venir los aires o las esferificaciones y el nitrógeno líquido y  la sobremesa perezosa permitía alargar el mediodía en charlas y bromas hasta las seis y media de la tarde.

Pero también volveremos a embarcar, si la mar lo permite, hasta donde el viento gira en la punta del Cap de Creus y se divisa Francia, fondeando despacito en Port Lligat para acercarnos después a Cadaquès regateando antiguas barcas catalanas. De regreso, la punta del Gat me reafirmará en el conocimiento adquirido de que el tiempo nunca pasa en balde, de que hasta de las ruinas y la ruindad se aprende. Recuperaré con ello a mi gato real, el anclado firmemente al Cap Norfeu desde el fondo del agua. Y cuando pase con la barca por su lado, casi rozándolo, estoy segura de que me dirá como al desgaire: "Toldrà es mucho más que una promesa no cumplida. Las vistas al mar te las regalo yo cuando vienes a verme".

E.Toldrà (1895-1962) Cançó de Grumet. Victòria del Àngels. Orchestre de la Societé des Concerts du Conservatoire. Dir. R. Frühbeck de Burgos.

(via tenorisimo1975)

Antes les dije que no sentía ningún tipo de orgullo, sea de patria grande o chica. Y me reafirmo. Pero permítanme que les diga que siento un profundo amor por Cataluña y por Girona en especial. Que la llevo continuamente en mi corazón y mi ánimo. Que comencé a balbucear su lengua a los 11 años con la base del valenciano aprendido en la infancia y gracias a las canciones de Els Setze Jutges. Sí, de acuerdo, les admito que caeré con toda seguridad en el tópico porque no se puede generalizar, pero me gusta su gente. Su honestidad, seriedad, su seny. Pero de forma especialísima me gustan los altoampurdaneses: tan pegados a la tierra, a la tramuntana, tan directos en el habla,  renecs incluídos, que diría nuestro Fritus.

Hay un hermosísimo himno oficial de Cataluña

Els Segadors (versión actual). Orfeó Català (via iluro)

y uno oficioso, del que les traigo dos versiones. La de quien lo adaptó y lo hizo famoso y la de quien probablamente sea, al menos para mí, la voz más hermosa y con mejor técnica que haya dado Cataluña. En esta segunda versión, otro catalán da el contrapunto a la soprano.

P.Casals (1876-1973). El cant dels ocells (armonizada por P.Casals y orquestada por E. Casals). Orquesta del Festival de Prades. Pau Casals, dirección y cello. 1954. Recopilado por Sony en 1992

Victòria dels Àngels y Lluis Claret. El cant dels ocells (canción popular catalana). Concierto para recaudar fondos para la reconstrucción del Grand Teatre del Liceu. Orquesta del Grand Teatre del Liceu (¿?). Escenario del Palau Sant Jordi, 1994.

(via tonixerez)

Y continuando con señas de identidad musicales catalanas, otro ejemplo bellísimo también del que se han hecho casi tantas versiones como grupos o cantantes catalanes existen. Esta preciosidad bien lo vale. Escojo una tan solo. Seguramente no es la mejor ni la más sentida (hay otras que me gustan más), pero destaco de ella su personalidad propia, acompañada además de uno de mis instrumentos favoritos:

La Cançó del Lladre (canción popular catalana). Ferran Savall, voz y tiorba. En el álbum, Du temps & de l'instant. Jordi, Ferran y Arianna Savall, Montserrat Figueras y Pedro Estevan. Alia Vox, 2005

Les dejo también sendos regalitos de otros tres excelsos compositores (gerundense el primero, barceloneses los otros dos) que no necesitan presentación pues son más que de sobra conocidos:

I.Albéniz(1860-1909). Tango, op. 165 n2. Alicia de Larrocha, piano. Decca, 1975

F.Mompou (1893-1987). Cançó i dansa VI. Alicia de Larrocha, piano. Decca, 1970.

E.Toldrà (1895-1962). Six sonets: I Sonetí de la rosada (sobre un poema de Trinitat Catasús). En Música Española para violín y piano. Jesús Ángel León, violín y Miguel Ángel Muñoz, piano. Verso, 2004.

Y cuando en pleno invierno llueve, hace frío, estoy bloqueada en un atasco, tengo que sentarme en el sillón del dentista o sencillamente las cosas no van del todo bien, imagino estar andando descalza por esos 200 metros de cala de arena suave. Y la Almadrava se convierte entonces en refugio, que antes lo fue de griegos y fenicios o de corsarios más tarde, pero que ahora me pertenece solo a mí. Todos necesitamos lugares en los que sentir que hacemos pie, que la orilla está cerca, que el agua no está turbia, sino tranquila y de un topacio tan transparente que hiere a los ojos si se la mira desde el camino. Y a ese refugio me anclo para descansar o lamer heridas, pero también para recomponerme, reir, oler y amar. Y cuando consigo sentir el pelo húmedo y me llega el olor del salitre y el iodo a pesar de los 800 kms. de distancia, sé que volveré al año que viene, con esa certeza que da la fe ciega de un niño y la experiencia de 3.000 años sobre la piel mojada.

J.M:Serrat (1943). Mediterráneo. En álbum Mediterráneo. Arreglos: J.C.Calderón y G.P.Reverberi. Zafiro, 1971

¡Hasta la vuelta!