Dos poemas

A pesar de mi aparente verbo fácil, no suelo usar este blog para expresar sentimientos; todo lo más, sensaciones. Sin embargo, hoy voy a romper la norma porque quiero haceros partícipes de dos regalos.

Siempre he sentido envidia de esas mujeres hermosas y etéreas, capaces de inspirar el amor más apasionado y la poesía más sublime. Durante la adolescencia mi deseo más escondido e inconfensable era que alguien me dedicara o me escribiera un poema. Nunca llegó. Pero ese deseo se quedó ahí anclado, en espera de que un olvido se compadeciera de él y lo barriese.

Y de repente, cuando creí que ya no sentía necesidad de ello, alguien me regaló el primero. Es mucho más antiguo que el otro y lo recibí de manos de un muy buen y querido amigo, hace ya unos cuantos años. Por aquellos días, esta condesa, ahora tan segura y locuaz, no confiaba excesivamente en sí misma. Mi amigo nunca llegó a saber cuán bien me vino. Ni siquiera por aquel entonces sabía el nombre de su verdadero autor y lo confundí con Blas de Otero. Mucho tiempo después descubrí que, obviamente, no era de Otero sino de Pedro Salinas.

Tampoco era un poema de amor cuando llegó a mí como regalo ni era ésa la intención del generoso dador. No me importó en absoluto (y os aseguro que no se trata del "Están verdes... ). Hay afectos más firmes y duraderos, menos interesados y más nobles. Aquellos versos prestados me demostraron que era importante para alguien, por mí misma; sin más.

De todas formas y aunque mi amigo no fuera el autor, por si por un azar llegara a leer esta entrada, me gustaría que supiera que he guardado y guardo aquel pedazo de papel como lo que fue y es: un regalo muy hermoso.


PERDÓNAME POR IR ASÍ BUSCÁNDOTE - Pedro Salinas

("La voz a ti debida" 1933)

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él
subida sobre tí, como te quiero
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces, le conteste
la nueva criatura que tú eras.


El segundo me llegó también por sorpresa, hará poco más de un mes. Un soneto, un delicioso soneto que hizo para mí uno de mis blogueros preferidos: Joseba Molina. Para los que no lo conozcáis, os diré que escribe unos versos espléndidos y que precisamente el soneto es uno de sus puntos fuertes (no en vano, Mega lo ha premiado con uno de sus Brillante Weblog - Premio 2008).

Tampoco, como el anterior, respondía en sentido estricto a mis deseos adolescentes... y ¡bien poco que me importó! Era un regalo recibido a cambio de nada, porque sí, porque alguien se había molestado en escribirlo, porque alguien me consideró lo suficientemente importante como para crearlo . Un poema que hablaba de música y de lluvia. ¡Y me sentí tan bien....! y de nuevo como si me hubiese tocado el Gordo sin haber jugado. Un premio. Un regalo.


SONETO PARA FREIA - Joseba (el elefante azul)

Lluevan sobre Madrid, lluevan sonetos;
suene la lluvia como adagio leve,
que parezca que canta, no que llueve,
¡que se arme un mar de charcos de cuartetos!

Que se empape tu cara de tercetos,
que sienta que a sus pies Madrid se mueve
a un ritmo debussyano que se atreve
a hacerla litoral de pies inquietos.

Lluevan versos en suave sinfonía,
agua de violas que en Madrid se estrella,
a la una, a las dos ¡llueva todo el día!

«Chop-chop», armónica onomatopeya
que melodía y magia hoy alía
sólo por contentarte, amiga Freia.


Habría querido corresponder a los dos en la misma medida, pero tenía 7 años cuando escribí mi última poesía. Hablaba del mes de mayo y la Virgen María y, por cierto, ¡era espantosa!

Les dejo pues, a cada uno de ellos, no el verbo sino la música. En ambos casos, de prestado. En ambos casos, con todo mi afecto.

Para mi viejo y querido amigo, porque todo es cíclico y renace, esta pieza de Stravinksi Los augurios de la primavera. Danza de las adolescentes, de la primera parte de La Consagración de la Primavera. Karel Ancerl dirige la Orquesta Filarmónica checa, en una versión de 1962/63, para Supraphon, distribuída en 2004 por El País/Diverdi.



Para Joseba, esta pieza de Rachmaninov, Vocalise un regalo musical y melancólico como la lluvia. La versión es de la Orquesta Filarmónica de Berlín bajo la batuta de Lorin Maazel y para el sello Deutsche Gramophon, aunque editado en 1984 por Polydor.



Nunca fue mi fuerte expresar emociones y tiendo a la cursilería con pasmosa facilidad: Para ellos dos, gracias. Para los demás, espero haber encontrado la palabra justa.